Jax, el Sargento de Armas de su club de motociclistas, es el tipo de hombre al que la gente suele evitar: 260 libras de músculo y tatuajes, con una presencia imponente. Estaba tomando un atajo detrás de unos talleres mecánicos cuando vio algo azul brillante cerca de la basura. Al principio pensó que era un maniquí o una broma pesada.
Entonces escuchó un gemido débil y entrecortado.
Cuando se acercó, el estómago se le revolvió.
No era un muñeco.
Era un perro.
Un perro joven, demacrado hasta los huesos y cubierto por completo de pintura industrial. El químico se había endurecido con el frío de la noche, atrapando al animal en una especie de caparazón azul. No podía caminar ni acurrucarse para calentarse. Solo estaba allí, rígido, temblando sin control, esperando morir de frío.
Jax no dudó ni un segundo.
No le importó arruinar su chaleco de cuero ni ensuciarse en el callejón. Se arrodilló en el barro, levantó el cuerpo rígido y esquelético del perro y lo apretó contra su pecho.
—Dios… ¿qué te hicieron? —susurró—. Aguanta. Estoy caliente, ¿lo sientes? Tómalo, solo tómalo.
Lo meció suavemente, frotando sus patas entumecidas para reactivar la circulación mientras su hermano traía la camioneta. No esperaron a control animal. Colocaron al cachorro tembloroso en el asiento trasero y se dirigieron directo al veterinario de emergencia.
El equipo veterinario tardó cuatro horas en retirar toda la pintura tóxica entre baños, rasurados y limpieza cuidadosa. Dijeron que el perro —que apenas tendría un año de edad— no habría sobrevivido la noche.
Jax pagó la cuenta completa.
Lo llamó Cobalto.
Hoy, Cobalto está sano, sin pintura, y viaja orgullosamente en un sidecar hecho a medida junto al hombre que lo salvó.
El mundo vio a un motociclista intimidante en un callejón oscuro.
Cobalto vio a un ángel vestido de cuero.
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